SIGUIENDO AL DESTINO

Intempestivamente un dia

me encontré con un bolso de ilusiones.

Del bolsillo de afuera

rebosaban letras con fluidez de luna

que extasiadas de acurrucar palabras

fraguaron verso a verso

los reflejos de vida

hondos placeres

historias de amor

y hermanamiento.

Me la puse al hombro cual mochila

y me fui dando la mano a transeúntes

desgranando al tacto frases tiernas

antes de dejarla

a la vuelta  de la esquina,

al siquiente mortal

afortunado

que pueda seguir

la huella eterna.

RECORDANDO A AMADO NERVO

Hombre-horiz.
PERO TE AMO

Yo no sé nada de la vida,
yo no sé nada del destino,
yo no sé nada de la muerte;
!Pero te amo!
Según la buena lógica, tú eres luz extinguida;
Mi devoción es loca, mi culto, desatino.
Y hay una insensatez infinita en quererte,
!Pero te amo!
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*Amado Nervo (1870-1919), escritor mexicano, situado en el movimiento modernista, caracteriza sus poemas, por la tristeza de sus palabras.

EL EXTRAÑO CASO DEL TIMONEL (R.Arozarena)

Isla desde Mar
Nos habíamos apartado de la isla.ahora podíamos comtemplarla mejor. Estaba inmóvil, pétrea, quemada, vieja.
Sus enormes arrugas formaban trágicos pliegues que señalaban su estúpida existencia a través de los siglos.
La coronaba el silencio de una extraña muerte sobrenatural, el mar por el contrario estaba jubiloso. Se movía, hacía estallar sus cristales como pequeñas bombillas llenas de sol.
Nos hacía guiñar los ojos, pasarnos la lengua por los labios, respirar fuertemente.
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Autor: Rafael Arozarena poeta y prosista tinerfeño (1923-2009)

PRIMAVERA 2005

Jardin-hortensias
Hay calanchos floridos
plumas en flor desbordante
buganvilla exuberante
entre azuladas hortensias.
Ya florece el limonero
y sus perfumes de azahar
nos animan a cantar
como el pájaro jilguero
que en las ramas de romero
se columpia, tal vez trina,
picando las chiquitinas
florecillas de un pomelo.
Puede que sea un embrujo
de la mente , y no me estrujo
por saber…!cuánta alegría
me propicia el día a día
en grandísima vejez!
Camino por los noventa y dos,
que ya empiezan tres,
pero me siento en el alma
tan fresca como un clavel;
todo se forja en la mente
si tú tienes interés
de no sentir los dolores,
los pinchazos, el estrés
porque vas perdiendo vista
y el oído es muy cruel,
pues se te escapan sonidos
que interpretas al revés.
Pero todo tiene margen
para que puedas prender
una alegría en tu vida
aunque sea sin querer.
Todo es difícil hermano,
complicado el quehacer
para no esperar con prisa
un final sin padecer
que me transmita, despierta,
desde la Tierra al Edén.
—————————–
Autora: MARIA CARMEN TOBAL (Barcelona, abril DE 2005)

Sobre los cuentos

FRAGMENTO DE “LOS CUENTOS VAGABUNDOS”(Ana Ma.Matute)

El cuento llega y se marcha por la noche, llevándose debajo de las alas la rara zozobra de los niños. A escondidas, pegándose al frío y a las cunetas, va huyendo.A veces pícaro, o inocente, o cruel.
O alegre o triste. Siempre robando una nostalgia, con su viejo corazón de vagabundo.

PINTORA DE ILUSIONES

manos
Doy al pincel el fuego
que mis manos trazan locas
es que nunca había pintado
(dicen mis detractores)
pues ni pinto ni soy nada.

Sin embargo he capturado
dos almas en un instante
y aunque tú y yo sólo seamos
leves líneas en mi espacio
nadie habrá que niegue nunca
que te pinté con mis manos !!

COMO LA MUERTE

Luna, mujer,otoño
¿Quién soy?
Si todo lo que fui ha borrado la distancia
si un mundo extraño me alberga, pero frío
si cuando abro los ojos sin remedio
cada objeto me reclama: no es tu sitio,
si despierta sólo encuentro una esquina del vacío
si dormida sueño en vano lo fugaz de un tiempo ido.

¿Quién soy?
Tras los pasos apurados de la gente
tras la falta de un amigo que me aliente
tras la absurda inapetencia de mi vientre
tras la imagen que regaba mi simiente
tras saber que quien me amó se desvanece.

Sólo soy una voluta de humo, un cigarrillo
sólo soy un grito triste y ronco, un simple espino
sólo soy la trastienda de la luna, un orificio
sólo soy un otoño desbordado sin destino.

Soy de carne estéril, huesos yertos
desgracia de distancias, piel enjuta
de caí de las estrellas, soy invierno
soy como tú, muerte, dí que es cierto.
—————————————
* Poema inédito de mi nuevo libro, aún intitulado.

PORQUE LO FUISTE TODO

Imagen!Qué descuido haber dejado

el azar de mi ruta

entre tus manos!

Me tuviste al borde

de  mi voluntad misma,

cercenando todo  trecho

que tal vez Dios mismo

había marcado.

El cerco de tu mirada

obstaculiza aún mi paso,

 No he corrido ni he ganado,

aunque para andar bastó tu mano.

Plena de imágenes mi mente

abarca hasta el punto más lejano,

más feliz

y siento allá el espacio

lejano al tacto mío,

pero el tiempo está guardado,

está aquí.

No importa qué vaivén te trajo.

Yo también te tuve 

para esculpirte entre mis brazos.

No importa que cambiaras mi trayecto,

fue plenitud de vida.

No importa que tu amor hoy se despida.

¿Descuido? !Qué va! Fuiste mi dicha.

 

 

 

¿Descuido? !Qué va!

fuiste mi dicha.

 

 

 

 

 

 

 

 

Olena de imgenes mi mente abarca hasta el ppunto mas lejano, mas  feliz y sienot allá el tacto mio , pero el tiempo está guardado está aquí.

No importa qu é vaiveén te trajo

yo tamnien te tuve para  para esculpiurte entre mis bnrawsos,

 

No importa que cqambiaras mi tayecto

gfue plenitud de vida

no impiorta que tu amor ho9y se depiuda, descuido que va fuiste  mi dicha

El Detective (Relato breve)

Hoy concluí una investigación.
Sentado ante la barra de un bar semidesierto, la tercera copa de whisky parecía empujarme una vez más a esa vorágine de pensamientos que me acometían cada vez que resolvía un caso o aclaraba las dudas de un marido celoso, o daba la noticia que no quería oir una esposa despechada.
Hace ya 3 años que trabajo por mi cuenta y en este tiempo he aprendido mucho del alma humana; !Cuántas vidas desperdiciadas tras sueños vanos! !Qué frágiles los sentimietos de gente que dice saber querer!
Pero también ví la pasión y la fuerza del odio, contrastados con un miedo absoluto a la soledad.
Me he preguntado en qué categoría de hombre me situaría la sociedad.Lo ignoro, pero tesón, misterio y pasión, no me faltan. Clara, mi mujer, dice ser feliz conmigo y la amo por la libertad que me da de moverme en mis círculos. Hoy no me espera, está en casa a 400 kms de aquí.
El bar ya cierra. Mejor. Es prudente partir con bríos de cordura y el porte de simulada elegancia que suelo aparentar y llegar a casa, cerca de aquí, para abrazar a Carmen, mi otra esposa.
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* Este relato tuvo gran acogida en un Taller que pasé en Los Cristianos, , patrocinado por su Ayuntamiento y la Universidad de La Laguna.